Ты просыпаешься от холода.
Ты Просыпаешься от шума.
Ты просыпаешься всегда в одном и том же месте. В том где ты уснул. Изо дня в день, неделя в неделю, месяц к месяцу. Ничего не меняется в твоем отдыхе. Ты закрываешь глаза и открываешь их глядя на белый известковый потолок.
Возможно лежишь так же как и я. Вспоминаешь свои поступки, шаг за шагом прокручивашь спорные ситуации.
Может так же как я вспоминаешь какие нибудь особенно радующие тебя отрывки из любимых книг. У меня есть такие отрывки, а у тебя? Рассказать тебе мой? Вобщем есть такой писатель Марк Твэн, мне в детстве нравились его книжки, да и сейчас я был бы не прочь их перечитать. "Том Сойер" , "Приключения Гекльбери Фина". Захватывающие дух ситуации описаные в этих книгах каждую ночь погружали меня во власть моих же мечтаний. Я мечтал так же как и Том Сойер спасти из пещеры Бэкки Тэтчер...или искать клады на берегах Миссисипи. Но никогда ничего подобного со мной не случалось. Кончено были веселые моменты, и не очень. Но в основном все размеренно.
Ты просыпаешься от стука.
Ты просыпаешься от крика.
Ты открываешь глаза и видишь перед собой тусклый свет. Лампочка мощностью 60 ват не более, еле освещает твое расположение.
Возможно ты так же как и я идешь бриться каждое утро, ровно в 6:30 утра.
Может быть ты даже никогда не пользовался пеной для бритья, а именно сегодня, именно в этот день ты пошел и намазал свое лицо этим воздушным гелем. И порезлася, в трех местах, хотя до этого, когда ты брился без него, ни одной царапинки.
Ты просыпаешься от тревожной мысли.
Ты просыпаешься от кошмара.
Ты встаешь с кровати и смотришь в зеркало над твоей тубочкой. Каждый день, и ничего не меняется. Ты смотришь в глаза своего же отражения и смотришь в глаза на свою фотографию...и между ними разница как в двух разных людях.
Ты рассказываешь сон другим людям, но они слушают тебя невнимательно, и ты замолкаешь. Из за таких вот снов и илюзий ты и оказался здесь. Большая часть позади, но все же еще непомерно долго ждать. Изо дня в день, неделя в неделю, месяц к месяцу. Ждать.
Ты просыпаешься от стрельбы.
Ты просыпаешься от сирены.
Ты просыпаешься от взрывов.
Ты стоишь у заднего люка грузовго самолета и ждешь команды. Как натренированый до предела пес, ты ждешь приказа. Тебе даже иногда кажется что ты получашь от этого удовольствие. От ясности дня, четкости жизни, поставленности действий.
Но помагая заносить гробы в транспортный остсек огромной, летающей железки, ты вдруг понимаешь что сейчас ты несешь чье то тело на руках. А не твое. И ты считаешь это правильным. Ты даже не думаешь что могло быть иначе.
Ты просыпаешься от слез.
Ты просыпаешься от удушья.
Ты просыпаешься и видишь перед собой неровную белую поверхность Сплошь в буграх, она бы многое могла рассказать про тех кто был тут до тебя. Белая как снег. Ты пытаешься задуматься сколько еще людей до тебя и после будут также смотреть в потолок. Лежать и смотреть в потолок.
№18 что плохого в том, что тут заместо обсуждения литературных достоинств(между прочим я свое мнение отписал) - свои тёрки?
хотя бы своя движуха какая-то, пока нас полностью не поглатил потонувший в гавне ньюскулл своими контактами, отаками на него же и требованиями о ч0ткой помощи
#1 Привет Леха. Ты прав, впрочем как всегда. Да, влияние Паланника чувствуется очень сильно. И в крео, и во мне самом. Как сказано было там, этой пройдет, но не сразу. С непривычки бывает круто (с)
#7 Дедовщины нет, сынок, это фантастика.
#33 Привет. Как уже сказано, с непривычки старшно. Потом все как будто так и должно быть. И наверное это самое страшное, из за этого ты видишь кошмары и чувствуешь постоянную тревогу в душе. Из за того, что многие вещи, которые для людей считаются дикими и невыносимыми, ты принимаешь как "так и надо". "Страшнее разве что хуба буба" (с)
#36 русские рок группы вообще не слушаю если честно. Говно редкостное.
Мне как то больше по душе 3 Doors Down, Chris Daughtry, Nickelback, Seether, Theory of a Deadman ну в общем все что отностится к модерн року и пост-гранжу.
